Gutgemeinter Rat an Thomas Gottschalk: Ach Tommy! | ABC-Z
A ch Tommy, was machst du? Hast wieder ein Buch geschrieben, „Ungefiltert“ heißt es, am 16. Oktober erschienen. Und dazu greinst du jetzt Sachen in der Öffentlichkeit, damit die Leute das Buch kaufen. Sagst, dass dein Selbstwertgefühl bröckelt; dass du nicht mit einer Frau allein in den Aufzug steigst, weil die sonst vielleicht MeToo schreit; und dass du dich in eine Ecke gestellt fühlst.
Dabei hat der Herrgott dir doch nun wirklich alles gegeben, Tommy: Geld und Ruhm, Malibu und Haribo. Immer hast du in der Menge gebadet, alle überragend mit deinen blonden Locken.
Und jetzt? Gehen dir nicht nur die Haare aus, Tommy.
Kennst du die kleine Raupe aus dem Kinderbuch? Die nie satt wird, obwohl sie dauernd frisst? Ein bisschen wie du, oder Tommy? Wie du dich immer immer weiter durch den Diskursjunkfood bohrst, auf der Jagd nach Bestätigung und immer noch alle berühren möchtest – nur im übertragenen Sinn natürlich! Und dann wunderst du dich, dass dir schlecht wird wie der kleinen Raupe? Dass du wie ein alter Grantler rüberkommst?
Weißt du, was ich glaube, Tommy? Ich glaube, du drehst dich im Kreis. Du bist mit deinem bald Dreivierteljahrhundert auf dem Buckel in einen Strudel geraten. Und an dessen Grund blickt dir der unangenehmste Teil unserer Existenz entgegen. Der Tod, Tommy. Der auch dir – rein dienstlich versteht sich – in halt nicht mehr so ferner Zukunft seine kalte Hand auf die breite Schulter legen wird.
Fun! Rock’n’Roll!
Ich kenne das, Tommy. Ich bin zwar erst Mitte 50. Aber auch ich spüre auf einmal meine Endlichkeit. Das macht mir Angst. Wie dir. Ich bin mit dir aufgewachsen, weißt du? Damals in den 1970ern, im Bayerischen Rundfunk. Für mich warst du eigentlich zu spät auf Sendung, mit deinem „Pop nach acht“, du warst mehr ein großer Bruder, wie meine echten großen Brüder, die dich ganz anhören durften.
Ah, der frische Wind der 70er, das beste Jahrzehnt, das wir erleben durften, oder? Die alten Deppen in ihren steifen Anzügen, die immer wie umgeschneiderte Wehrmachtsuniformen aussahen, sie waren grau und schwach geworden, hatten den Anschluss verloren (bisschen wie wir heute, was meinst du?) an die bunte neue Popwelt. Und die jungen Deppen mit ihrer pseudopolitischen Quarksprache standen zwar weiter auf der Spaßbremse – aber drauf geschissen, oder Tommy? Fun! Rock’n’Roll!
Und dann, zehn Jahre später, „Wetten, dass …?“ Weißt du, Tommy, dass du uns da als Familie noch mal alle gekriegt hast? Ein letztes Mal saßen wir bei dir zusammen, bis dann jeder seiner eigenen Wege ging. Und alles so schrecklich unübersichtlich wurde. der Tommy? Es ist doch jetzt schwierig, sich zurechtzufinden! Wem soll man es recht machen? Du möchtest doch nur, dass alle sich liebhaben. Aber wo sind alle?
Dieser Text stammt aus der wochentaz. Unserer Wochenzeitung von links! In der wochentaz geht es jede Woche um die Welt, wie sie ist – und wie sie sein könnte. Eine linke Wochenzeitung mit Stimme, Haltung und dem besonderen taz-Blick auf die Welt. Jeden Samstag neu am Kiosk und natürlich im Abo.
Ich weiß es auch nicht, Tommy. Aber ich weiß: Sie sind nicht mehr da, wo sie früher waren. Und du solltest da auch nicht mehr sein. Du hast mal deine Kinder geschlagen, hast du schon in deinem letzten Buch erzählt. Auch ich war schon mal nahe dran, das zu tun. Aber du brauchst das jetzt nicht mehr verteidigen. Dort, wo du damit punkten kannst, steht nur noch Hubert Aiwanger. Der ist dir jetzt beigesprungen. Glaubst du, dass Hubert Aiwanger dir deine Angst vor dem Tod nehmen kann, Tommy?
Ich seh’ dich ja mehr wie die Kleine Spinne, im anderen Klassiker von Eric Carle. Vielleicht hast du das mal deinen Buben vorgelesen? Ach, wahrscheinlich hattest du immer zu viel zu tun. Die kleine Spinne ist jedenfalls sehr fleißig. Und am Ende wird sie für ihren Fleiß gelobt. Weißt du, was die kleine Spinne macht mit dem Lob? Sie schweigt, Tommy. Sie schläft. Was meinst du, Tommy: Wäre das nicht auch was für dich?
